Cruzan nubes pasajeras,
nómadas cual por azar,
ahora que nadie espera
cuando quiero regresar.
Algunas veces, el viento
dibuja en mi ventana
algún rostro sin acento
con su máscara pastrana.
Escapo para perderme,
no sé muy bien de qué huyo.
Puede que no quiera verme,
me mezclo en el barullo.
Surgen poemas sin alma
de algún autor a saldo
que no proporcionan calma,
sólo adoban el caldo.
Oigo canciones de urgencia
en los bares clausurados,
inquisitiva abstinencia
de quien maneja los dados.
La razón se aletarga
hasta mejor ocasión,
regreso libre de carga:
no soy mi peor opción.
© Ángel Arroyo & Juan Calle
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